Нерасстегнутый шлем
25 августа 2019 Ольга Козэль
Из цикла «Шестнадцатый парк. Рассказы водителя».
***
Всем сделалось жарко — и нам, и машинам. В кабине автобуса кондиционеров нет: в самые жаркие часы мы мочим под краном рубашки и наливаем в ботинки воду. Помогает, но не надолго: к середине рейса форма успевает высохнуть, намертво прилипнуть к телу. На долгих светофорах мы ставим машину на ручник — это чтоб не укатилась, если водитель вырубится от жары. На днях моя машина не выдержала — затемпературила до опасных ста градусов. Пришлось высадить пассажиров и стоять с открытым капотом, затем диспетчер дала добро на возвращение в парк.
Я ехала по Шипиловской улице, когда увидела вдали столпотворение людей и машин. Авария? Или сбили кого-то? Да, авария. На проезжей части лежит мальчик-мотоциклист и судорожно дёргает руками и ногами. Лица я не вижу — его скрывает шлем, — но судя по худеньким запястьям и дурацкому оранжевому монстру на шлеме, лет пятнадцать-шестнадцать — не больше. В стороне валяется дешёвый китайский мопед — такие обычно покупают старшеклассникам из небогатых семей. Водители матерятся и въезжают на тротуар, чтоб объехать, какой-то парень из красной «Ауди» кричит, чтоб оттащили мотоциклиста на обочину. В толпе — все молодые хмурые ребята — никто не реагирует. «Скорую ждём», — нехотя бросает один из парнишек водителю.
«Нужно расстегнуть шлем… — думаю я. — Душно же ему…» — и решительно поворачиваю на тротуар. Делаю страшные глаза удивлённому моим неожиданным маневром таксисту-кавказцу. Затаскиваю «Лиаз» на тротуар — туда, где обычно располагается самопальный рынок. Сейчас бабушек с укропами нет — всех разогнала жара, так что несколько минут автобус вполне спокойно позагорает тут, заодно и охладится.
Ставлю машину на ручник, выключаю зажигание, выхожу. И почти сразу утыкаюсь в плечо какой-то девушки, стоящей в стороне. «Чего это она дрожит в такую жару?» — успеваю подумать я, но тут она оборачивается. В глазах — обычных, серых, девчачьих — ужас и отчаяние. Я останавливаюсь и молча смотрю на девушку. Я не знаю, о чём говорить с человеком, когда у него такие глаза. Это она, что ли? Да, судя по всему… Правая рука на капоте старенькой «Нексии», у машины помято крыло. Странно, я и не задумывалась до этой минуты о том, кто сбил мотоциклиста — те или эти, народу-то вон сколько… Девчонку никто, похоже, не собирается линчевать, не осыпает оскорблениями и угрозами — к ней просто не приближаются, точно стоит она посередине заколдованного круга.
— Пить хотите? — невпопад говорю я первое, что приходит в голову. — У меня в автобусе есть вода.
Она отрицательно мотает головой — и пряди отросших русых волос с силой хлещут её по лицу.
— А курить? — продолжаю я нести чушь. Кивнула? Или мне показалось?
Я иду к автобусу, нашариваю в кабине сигареты. Она неловко затягивается, не глядя на меня. «Не курит…» — понимаю я. Девчонка делает шаг ко мне — инстинктивно, наверное. Теперь мы стоим совсем близко друг к другу — и дышим тем, что выдыхает стоящий напротив, то есть одинаковым табачным дымом.
— Я ехала… а он выскочил со двора, — голос ее прерывается и дрожит, — я не успела просто…
Я смотрю на помятое крыло. Да, удар слева, похоже, паренек не захотел затормозить и просто-напросто впечатался в ее машину. Я его понимаю: в шестнадцать лет кажется, что весь мир должен посторониться и уступить нам дорогу. Ну а девушка, как ей теперь жить? Еще час назад она ничем не отличалась от своих ровесниц-студенток. А теперь… Вся жизнь под откос?
— Меня посадят? — теперь ее голос хриплый — наверное, от моей сигареты.
Я пожимаю плечами.
— Нет, не должны. Ты же ехала прямо? А он поворачивал со двора. Значит, обязан был уступить. Ты ни в чем не виновата…
Девчонка смотрит доверчиво, как щенок. Я хочу погладить ее по голове, но сдерживаюсь.
Сзади визг тормозов — и такой же визгливый голос: «Кто здесь автобус поставил, где водитель, водитель где, я спрашиваю?»
Должно быть, в толпе кто-то указывает на меня — и гаишник бросается к нам:
— Ты что, охренела? Ну-ка быстро села в свой автобус и убралась!
— Понимаете… — начинаю я как можно приветливее.
Гаишник хватает меня за плечо и с силой поворачивает к автобусу.
— Я сказал: убрала автобус с тротуара, идиотка! Скоро паровозы тут парковать начнёте, кретины…
— Звони ихнему директору, — советует его напарник — полный и лопоухий. — Это шестнадцатый парк. Не понимает по-хорошему барышня…
Я иду к автобусу. Уши мои пылают. В толпе раздаются редкие смешки, но скоро они стихают. В полной тишине я завожу автобус и осторожно сползаю с тротуара. Гаишники отворачиваются и направляются к пострадавшему. А я-то… я ведь так и не расстегнула ему шлем…
Читайте также:
Если вам нравится наша работа — поддержите нас:
Карта Сбербанка: 4276 1600 2495 4340 (Плужников Алексей Юрьевич)
Или с помощью этой формы, вписав любую сумму:
